Boudoir Shootings (Donna La Madrina, #1)

Der Marmor der Villa klebte an ihren nackten Füßen. Kalt. Ein totes Haus. Valentina stand vor der bodentiefen Fensterfront. Unter ihr lag Mailand. Eine Stadt voller geschäftiger Geister. Sie war die perfekte Ehefrau. Ein Ding. Nützlich. Dann nutzlos. Alessandros Gleichgültigkeit war keine Vernachlässigung mehr; es war eine kalte Klinge, die an ihren Hals gedrückt wurde. Sie atmete kaum, um sich nicht zu schneiden. Ihr Spiegelbild starrte sie an: perfekt, steril. Perfektion war ihr Käfig. Gleichgültigkeit war Krieg. Sie griff nach ihrem Telefon. Der Bildschirm beleuchtete ihr lebloses Gesicht. Sie suchte keine Geliebte. Sie suchte einen Namen. Sophia. Eine Fotografin. Der Preis für ein Boudoir-Shooting. Der Preis eines Lebens. Es war keine Arbeit. Es war ein Käfig, der in einen anderen Käfig schlüpfte. Sophia hatte sich gerade verkauft. Valentina hatte gerade gekauft. Die Arbeit war getan. Die Besessenheit hatte gerade erst begonnen.